Quen_si_no_mi, 37 - 5 сентября 2010 17:52

Каждый день – шанс быть лучше. Чуть лучше, чем вчера. Новая линия старта - уже повод поставить новый мировой рекорд. Иначе, зачем все это? Каждый мой день - попытка достать свежую порцию моносчастья. Моно… значит «для себя». Счастье – наверное, потому что лучше.
Моносчастье равноценно купленной короне - Дороже платины глаза моей королевы.
Говорят, гораздо сложнее выполнить обещания, данные себе. Прекрасно. Обещаю: я не стану моно.
Разорву небо в клочья, чтобы в отражении красных пятен увидеть осколки своего сердца. Часть его навсегда потеряна в последнем августе. А брешь во мне медленно заполнила другая. Женщина-лед. В поисках чужого тепла плетет вокруг нас плотные коконы, пытаясь согреться. Огонь, боготворящий влагу. Тишина, преклоняющаяся перед музыкой. Вечность, умоляющая о смерти. Имя ей Одиночество. Она, еще на старте марафона, сломала мне ноги и оставила. Мокнуть в луже от собственной ненужности. Казалось, Калеки Брейгеля стояли совсем рядом. Единственные, кто пытались помочь. Зато я понял, что такое боль. Знаю с кем ей можно поделиться. Ночами смешиваю ее с чернилами и растворяю в белом. Обычной бумаге открываюсь больше, чем живим людям. Близкие, но все равно непосвященные, знают меньше, чем она. Ей я доверяю так, как не доверяю самому себе. Нагло пользуюсь ее слабостью – неспособностью оценить и дать ответ. Превращаю в приют для слишком личного. И лишь прочитанное остается в памяти. Ее черно-белое молчание благородно и бесценно. Терпению моей крутой китайской тетрадки позавидовали бы боги. Где-то внутри нее печаль плавится в добрую грусть, слезы сердца топят черный от зависти снег, мокрые тени липнут к редким вспышкам эйфории … пеплом эмоций ложатся строки. Впитывая чувства, белое дарит миру цветные краски. Мыслям остается только упорядочить тени. Черный квадрат тоже ведь когда-то был белым. Он уже исчерпал себя. Там больше нет места. И я придумываю новые формы - контейнеры для отброса печали. Что – то рисую. Листая Босха, порчу очередную детскую разукрашку. Становится легче… верить и выполнять обещания. Есть ли смысл плыть к невидимому берегу? Пытаться снова разжечь пламя, если инеем покрылось сердце? Важно задавать правильные вопросы. Они – нити истины. Тянуться от абстрактного к конкретному. Найденные на этом пути ответы толкают нас к новым вопросам. Может поэтому сочиняем, рисуем, что-то пишем… Слабые, словно подкошенные придуманной болью, оставляют после себя очерки, черновики. Повести и романы тех, кто не привык каждый миг выбирать и осознанно ошибаться, - типичны и зачастую неинтересны. Злым и добрым гениям едва удается закончить последние строки. Финальную точку и две даты через дефис ставит кто-то другой. Все мы - пленники собственной беспечности. Герои в глазах своей же слепой жалости. Тянемся к небу, незаметно приближаясь ближе к земле. «Марафон опавших листьев. Способных летать лишь неумело» Только сильным и искренним весна дарит стимулы жить(Я понял это еще тогда, на старте).
Стану таким во имя королевы… Не сейчас. Скоро… Уже завтра я буду чуть лучше. Я же обещал.
Play: «Дай мне шанс остановить время, дай мне шанс увидеть берег, дай мне сил быть кем-то, обещаю, что я не стану моно». Stop. Наушники, тетрадь, ручка и вера. Так легче. 1+1=Я. Так лучше.
P.S. Возможно это не самая удачная моя роль, но вы можете запомнить меня именно таким

• 
• 
•