Анжелика, 55 - 3 апреля 2010 06:09

Убывающий месяц дешёвой блестит побрякушкой,
Наблюдая рассеянно с глупой своей высоты,
Как дурацкая гордость рыдает ночами в подушку,
А ненужная нежность сожжённые чинит мосты.

Расстояния врут, будто ты из одних лишь достоинств,
Врёт фантазия буйная: мол, волокита... маньяк!
Не пора ли и мне?.. На фальшивые волны настроюсь,
В пересохшее горло вливая безвкусный коньяк,

И опять зазвучу. Не эоловой арфой (веками
Эталоном служила она, как звучать на ветру):
Арфа врёт. Даже божия дудка безбожно лукавит...
Врёшь и ты сам себе.

Что же я-то тебе не совру?..

• 
• 
•