°•Sktёnk٠·˙˙, 35 - 13 февраля 2007 11:47

Темно. Тоскливо ветер в окна воет.
Февраль страдает, мучимый зимою
И несвареньем снега в середине.
И завтра день Святого Валентина.
В одном исподнем старятся сугробы,
Не тая, но тая любовь до гроба
К воде... ан, нет - ишь пялятся с обочин
В округлости сомнительные ночи-
Вдовы, что день оплакала, с которым
Был мир худым, но лучше доброй ссоры.
Событий нет, и мается Пространство
Свободным временем, с завидным постоянством
Дробя его в часы, потом в минуты,
В секунды, в милли-, микро-… так, как будто
Не в измереньях дело, правда, в мире
Необходимы именно четыре:
И ветру, что одет не по погоде
И только «у» старательно выводит;
И холоду – он даже застеклённый
Мешает всем, особенно влюблённым;
И сердцу – то, как водится, не камень,
И в грудь стучит, теперь уже – ногами.

• 
• 
•