Ириша, 44 - 4 марта 2008 16:11

Он не любил, но он был зол,
Что под руку ее не вел,
Что не ему, садясь за стол
Она дарила взгляды.
Он злился на себя за то,
Что для нее он был никто -
Не он ей подавал манто,
Не он стирал помаду.

Его костюм был строг и бел,
Он все,о чем мечтал, имел,
Но ничего так не хотел
В своей богатой жизни.
И злился, что сейчас не он
Отвешивает ей поклон,
И что не он услышит стон,
Летящий с губ капризных.

Он в гневе был и сам не свой,
Следил за чьей-то там рукой,
Скользящей вниз, под стол, змеей,
Где все скрывают тени...
А он пил виски и молчал,
Он думал, нет, он точно знал,
Что все на свете бы отдал,
Чтоб те обнять колени...

Прокуренная тишина
И лунный камень из окна,
Лишь где-то плакала струна,
А где - не ясно точно.
Полутрезва, полупьяна,
Прекрасная, прошла она
Под руку с тем, кто мог до дна
Испить ее той ночью...

Слишком этот мир запутан,чтобы просто быть с тобою...

• 
• 
•