Буся, 88 - 18 марта 2013 07:46

Мам, а в этом городе, все пропитано холодом. Улицы, воздух, комната, метро по утрам и люди, от них веет до озноба ветром. Я опять брошу курить, но когда больно, никого, кроме сигареты - грущу пеплом. Мне не удержать их своим теплом. Теплом души. И не спасает: «считай до 10-ти», «дыши - не дыши». Меня душит безразличие. Чем больше я привязываюсь, тем больнее они мне перережут артерии, когда уйдут. А все не навсегда. Не умею одна. Ты, ты та, кто должен был быть за меня вечно, кто выслушает мою боль, как свою и скажет, что будет лучше, без корысти и злости. Мам, почему ты ушла? Так нужна. Сейчас. Всегда. Мне говорить не с кем о накопившимся изнутри. Там всё в ожогах, смотри! Как я хочу почувствовать твой добрый взгляд.
Но не вернуть.
Тебя.
И время
назад.

• 
• 
•