Off-lin-а, 50 - 20 августа 2011 23:55

[B][COLOR=darkblue][SIZE=-1]
Они.
Вспоминается «Мастер и Маргарита»… правоту и смысл каких-то фраз начинаешь понимать со временем. Ты не можешь с уверенностью знать даже своего ближайшего будущего. Почему? Да потому что, как там у Булгакова «Аннушка УЖЕ пролила масло…». «А какое мне, собственно, дело до этого…» не понимает персонаж… как там его.. не помню.. Оказалось, самое что ни есть прямое.
Какая разница одной реальной женщине, живущей в наши дни, до того, что где-то в другом городе, в своём своеобразном тёплом мире были ОНА и ОН. Были…. И вот какой-то период ОНА, каждый день открывая почту, видела одну и ту же фразу: «В папке Входящие писем нет». И какое же дело до этого женщине с другого города? А такое, что где-то там ОНА в определённом настроении, в очередной раз заглянув на e-mail, УЖЕ взяла в руки телефон, набрала номер… когда-то давно, желая познакомиться в сети, его ЕЙ дал один мужчина… из другого города. Это было давно, всё казалось пустым и ненужным, и номер так и остался ни разу не востребованным. А теперь... И вот: «Привет… просто поговори со мной…»………………………...
Шли дни. В какой-то момент звонки резко прекратились, но ОНА этого почти не заметила и не придала этому почти никакого значения. Потому как однажды открыв почту, увидела………………. Оказывается, письмо.. от НЕГО может просто долго идти! Всё остальное потеряло смысл..................
Женщина. В другом городе. Долгое время не могла понять. И вот… отправилась за распечаткой звонков мужа……………… Вопросы... они вертелись в её голове.. обида.. злость… Как так? Он никогда, за столько прожитых лет, не писал ей смс, не говоря уже об ммс! Ещё совсем недавно он не знал, что это такое! Это количество проговоренных минут!… Она давно не слышала от него ласковых слов.. впрочем, как и он от неё… Быт, дети, её взлетевшая карьера. Не до того… Новыми глазами смотрела на живущего с ней человека. Спрашивала и не могла поверить, что они никогда не виделись, у них ничего не было кроме разговоров, что он даже имени ЕЁ так и не узнал. Она позвонила ЕЙ и…. молчала. А что, собственно, она могла сказать?... «Почему вы разговаривали с моим мужем?» Уехала с детьми к маме.. на время.. размышляя о том, что страшнее, измена физическая либо духовная, вменяя утешениям других о том, что оно-то так и лучше, что муж отреагировал на кризис среднего возраста именно так.. бывает и хуже.. что это будет встряской для их отношений.. угасших со временем и т.д. и т.п.……………………………………….
Мужчина. Не могучи быть в опустевшем доме (на время опустевшем, так как его обещали простить.. при определённых условиях), ходит к друзьям, где после выпитого начинает.. нет, почему-то не жаловаться на судьбу и просить совета о том, как быстрее вернуть жену. С трудом подбирая слова, пытается объяснить другим то, что было.. как было, что такого с ним уже лет ..надцать как не было и видимо не будет. Что он ни о чём не жалеет. Это было яркий свет в обыденности проживания. А теперь есть воспоминания и есть мечты, и этого вполне достаточно. Другие.. скорее всего его не понимают, но как-то.. почему-то не завидуя, а жалея, дают свой телефон.. позвонить. Как он всем обещает… в последний раз………………………..
ОНА. Вспоминает Булгакова. Пересматривает свои принципы.. в особенности «не навреди». Но она не идеал.. обычный человек со своими слабостями и ошибками, своими предпочтениями и мечтами.
ОН. Где-то есть. В её мире есть. И будет.. Независимо от того, знает ли она то, где он есть и когда будет.
Они. Все. Просто судьба в какой-то момент нарисовала между ними ниточки. Со временем они рвутся или… не рвутся. А будет ли это «или».. никто не знает……………………………………………………..
[/SIZE][/COLOR][/B]

• 
• 
•